Titre 8 : Les Secrets de la Maison Moreau
Le salon s’enveloppe de pénombre. Le crépuscule glisse sur les murs. Des ombres vacillent.
Aline Riou serre une lettre froissée. Ses doigts tremblent. Le velours du canapé retient son souffle.
En face, Jean-Louis Moreau fixe sans ciller. Son regard durcit. Une résolution froide s’y lit.
Un secret pèse. L’air s’alourdit.
— Jean m’écrit, murmure Aline.
Sa voix vacille. Une peine sourde transparaît.
Jean-Louis reste immobile. Il guette. Il exige la suite.
— Des mois sans signe… puis ces mots. “Je t’aime”. “Je regrette”. Une illusion. Un voile sur la vérité.
Ses mains frémissent davantage.
Le visage de Jean-Louis se ferme.
— Le reste ?
Le ton tranche. Une urgence perce.
Aline ravale un sanglot.
— Une femme. Malka. Polonaise. Juive. Mais l’histoire déborde ce simple aveu.
Elle hésite, puis poursuit.
— Des allusions surgissent. Une dissidence en Martinique. Sa sœur impliquée. Son beau-frère aussi.
Le silence s’abat.
Jean-Louis crispe les poings. Une colère sourde monte.
Le nom de son fils résonne en lui. Jean.
Un mutisme complice. Une trahison latente.
Un aveu s’impose.
— Il confia tout à Roselyne… au pire moment.
Les mots tombent. Tranchants.
— À la seule personne à éviter.
Un frisson traverse la pièce.
— Jean apprendra l’existence de ses jumeaux. Trop tard. Aucun regard échangé. Aucun lien tissé.
Le poids du destin écrase tout.
Aline se redresse. Une flamme nouvelle éclaire ses traits.
— Je pars.
Sa décision claque.
Une île l’appelle. La Réunion. Une fuite. Peut-être une délivrance.
Jean-Louis ne retient rien. Aucun geste. Aucun mot tendre.
Plus tard, il rentre. Il convoque son fils.
Les faits tombent. Bruts. Sans détour.
Aucune douceur. Seulement des exigences.
— Parle.
Le ton impose. L’homme réclame. La vérité, entière.
Dans l’attente, les paroles d’Aline persistent. Un écho tenace. Un trouble profond.
Mais Jean-Louis nourrit un autre dessein. Une vengeance mûrit. Silencieuse. Implacable.
Il s’approche de la fenêtre. La nuit gagne du terrain.
Son regard s’assombrit.
Ce secret ne marque qu’un début.
Et pour la vérité, il franchira toutes les limites. Même celles du sang.
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