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                 Chapitre II : Crozon Martinique mer et secrets d'Etat sociétés secrètes
La Seconde Guerre mondiale dans la presqu’île de Crozon

    La nuit s’était abattue sur Camaret-sur-Mer, lourde, battue par un vent d’ouest qui faisait vibrer les volets et gémir les haubans dans le port. Depuis la pointe, on distinguait à peine les silhouettes noires de la tour Vauban et des batteries côtières, avalées par la pluie.

    En contrebas, vers la plage de Pen-Hat, les vagues frappaient avec une régularité sourde, projetant des gerbes d’écume jusqu’aux rochers.

    Henri tira son col, trempé.
— « Le bateau pour la Martinique… l’Émile Bertin… il transporte l’or de France. »

    Célestine ne répondit pas tout de suite. Elle fixait l’horizon, là où la mer se confondait avec le ciel. Elle connaissait ces eaux, leurs courants traîtres entre la pointe de Toulinguet et le large. Si l’information était vraie, tout pouvait basculer.

    À quelques kilomètres de là, dans une maison basse aux murs blanchis de Crozon, Jean-Louis Moreau referma une carte marine dépliée sur la table.

— « Les sœurs Kraudren de Camaret-sur-Mer ont réussi leurs examens. Elles seront utiles. »

    Une lampe à pétrole éclairait son visage par à-coups. Derrière lui, une fenêtre donnait sur la route étroite qui descendait vers anse de Dinan. Son regard, pourtant, semblait déjà ailleurs  tourné vers la Martinique, vers cette femme qui finançait ses opérations.

    Hélène avait entendu. Elle s’était glissée dans l’ombre du muret, les mains encore imprégnées d’odeur d’alcool et d’iode. La veille, elle avait pansé un jeune officier blessé près de cap de la Chèvre, dans une maison abandonnée où le sable s’infiltrait sous la porte.

Le réseau de Tante Yvonne attendait des preuves, pas des suppositions.

Elle essuya ses doigts sur son tablier. Le tissu était rêche, encore humide. Elle pensa fugitivement au café noir qu’elle avait laissé refroidir sur la table.

Vers minuit, un message passa.

Court. Précis.

Une diversion était nécessaire  avant que l’Émile Bertin ne quitte définitivement les eaux surveillées.

Hélène retrouva Célestine à l’abri d’un blockhaus dissimulé dans les dunes de plage de Goulien. Le sable crissait sous leurs pas.

— « On ne pourra pas approcher par la mer ouverte, » dit Célestine.
— « Alors on passe par les criques. À marée basse. »

Elles tracèrent leur itinéraire du doigt, directement sur le béton froid.

Plus tard, dans l’obscurité, une embarcation quitta discrètement une grève étroite près de anse de Morgat. Le moteur, étouffé, ne couvrait pas le bruit des vagues.

Les hommes ramaient parfois, pour éviter d’être repérés.

Chaque geste était compté.

Chaque silence pesait.

À l’aube, la lumière grise révéla une presqu’île meurtrie mais debout. À Crozon, des habitants sortirent prudemment, longeant les murs, observant la mer comme si elle pouvait encore parler.

Une rumeur circulait déjà.

Quelque chose avait échoué.

Ou réussi.

Personne ne savait encore.

Sur le quai humide de Camaret-sur-Mer, Hélène serra la main de François. Une valise en cuir reposait à leurs pieds. À côté d’eux, Janine et François Le Goff, venus de île de Groix, attendaient sans un mot.

Le départ pour la Martinique était imminent.

Derrière eux, la mer se retirait lentement, découvrant les rochers noirs.

Devant, tout restait à comprendre.

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