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Le mot tomba net.
— STOP.
Hélène et François de Monclair parlèrent d’une même voix.
Pas une colère. Une ligne posée.
Le silence changea de nature.
Hélène se leva, contourna la table, s’agenouilla à hauteur des enfants.
— Aucun enfant n’est concerné ici.
Personne n’a à reculer.
Son regard balaya chacun d’eux.
— Vous connaissez vos parents. Vous avez une place. Tous.
François, derrière elle, reprit avec une précision presque sèche :
— Ce que vous faites là… vous fabriquez des angoisses.
Vous projetez les vôtres.
Il saisit un des feuillets, le souleva légèrement.
— Et vous mélangez tout.
Un temps.
— Le stylo à bille existait-il en 1848 ?
Personne ne répondit.
— Non.
Il reposa la feuille.
— Alors soit ces documents sont postérieurs… soit ils ont été réécrits.
Donc manipulés.
Il regarda Loïc, puis Catherine.
— Ce que vous tenez n’est pas une preuve.
C’est une construction.
—
La tension se fissura.
Pas complètement.
Mais assez pour laisser entrer autre chose.
Hélène posa une main sur l’épaule de Louis.
— Maintenant… on respire.
Elle esquissa un sourire, simple, volontaire.
— On joue. On vit. On rit.
Un murmure parcourut la pièce.
Jacques baissa les yeux vers ses mains.
Justine se rapprocha de lui, imperceptiblement.
Céleste ferma doucement les feuillets.
Sans les nier.
Mais sans les laisser envahir.
—
François reprit, plus posé :
— Margot a besoin de nous.
Un mouvement d’accord, discret, mais réel.
— On construit quelque chose ici.
Pas une enquête. Un cadre.
Janine hocha la tête.
— Étudier les profils, oui.
Mais pour accompagner. Pas pour soupçonner.
Justine ajouta :
— Les animaux… ça tient toujours.
Jacques :
— Et le potager.
Un léger sourire passa.
—
Jean Le Gall, resté en retrait, conclut simplement :
— Des jeux aussi.
—
François leva légèrement la main.
— Et les tests.
Un regard vers Margot.
— Les profils à haut potentiel… si cela peut aider à comprendre certains rythmes d’apprentissage.
Il haussa les épaules.
— On verra.
—
Hélène se redressa.
La pièce avait changé.
Pas apaisée.
Mais recentrée.
—
Loïc observa une dernière fois les feuillets.
Puis les repoussa légèrement.
Pas loin.
Mais hors du centre.
—
François conclut, presque en aparté :
— Qui vivra verra.
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