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Ombres Secrètes

La presqu’île de Crozon semblait paisible ce matin-là.

La mer s’étirait en longues respirations contre les falaises. Le vent balayait la place du port et soulevait les journaux oubliés sur les terrasses encore vides.

Mais Sophie savait que certains lieux gardent la mémoire des mensonges.

Et Crozon en faisait partie.

C’est là qu’elle commença à comprendre.

Les enfants de la Polonaise n’étaient pas une formule vague, ni une rumeur de guerre. Derrière ces mots se cachaient des noms bien réels.

Louis Moreau.
Jean-Marc Moreau.

Deux frères.

Deux trajectoires qui semblaient ordinaires.

Louis, brillant, insolent, promis à une carrière d’avocat.
Jean-Marc, plus discret, toujours en retrait.

Louis devait bientôt devenir l’associé de Jacques.

Tout semblait logique.

Trop logique.

Un soir, Olivier attendait sur la terrasse d’un petit café près du port.

À l’intérieur, deux hommes parlaient.

Louis et Jacques.

Ils ne l’avaient pas remarqué.

Louis riait à moitié, un verre à la main.

— Putain… tu l’as vue, la bourgeoise de Neuilly ?

Jacques ne répondit pas tout de suite.

— Celle des magazines. Toujours tirée à quatre épingles. L’espionne aux deux clebs costumés.

Louis éclata de rire.

— Ding et Dong.

Il imita la démarche des deux petits chiens habillés comme des mannequins.

— Et son regard… bordel… glacial.

Jacques secoua la tête.

— Tu racontes n’importe quoi.

Louis insista :

— Je te jure. Si elle débarque ici, elle va nous chanter Frère Jacques.

Puis il s’arrêta brusquement.

Son sourire disparut.

Un cri bref lui échappa.

— Non… laisse.

Il passa une main sur son visage.

— Ça… ça appartenait à Justine.

Jacques le fixa.

— De quoi tu parles ?

Louis resta silencieux quelques secondes.

Puis il murmura :

— Je ne comprends toujours pas un truc.

Jacques soupira.

— Quoi encore ?

Louis regarda son verre.

— Pourquoi le prêtre qui a marié tes parents finance mes études ?

Jacques se raidit.

— Alain de Monclair.

Le nom resta suspendu dans l’air.

Louis continua, presque à voix basse :

— Et pourquoi Loïc de Beauregard et sa femme paient aussi ?

Il leva les yeux vers Jacques.

— Et ce couple en Allemagne…

Il secoua la tête.

— Tu trouves ça normal, toi ?

Jacques ne répondit pas.

Le silence devint lourd.

Sur la terrasse, Olivier n’avait pas bougé.

Chaque mot s’était gravé dans sa mémoire.

Les noms.

Les liens invisibles.

Les bienfaiteurs inconnus.

Alain de Monclair.
Loïc de Beauregard.
Un couple en Allemagne.

Tous reliés.

Tous finançant les études de Louis.

Pourquoi ?

Quand Louis et Jacques sortirent du café, Olivier détourna les yeux.

Ils ne le remarquèrent pas.

Mais il venait d’entendre quelque chose qui changeait tout.

Quand il raconta la scène à Sophie, elle resta longtemps silencieuse.

Puis elle murmura :

— Les enfants de la Polonaise…

Elle leva lentement les yeux.

— Ce ne sont pas seulement des enfants perdus.

Elle pensa aux dossiers, aux archives, aux noms qui revenaient sans cesse.

De Monclair.
Beauregard.
Laroque.

Et maintenant :

Moreau.

La toile se resserrait.

Et au centre de cette toile, une silhouette revenait toujours.

Une femme élégante.
Un regard glacé.

Et deux petits chiens costumés.

Ding et Dong.

Sophie comprit alors une chose.

Crozon n’était pas seulement un refuge.

C’était un endroit où les vérités finissaient toujours par remonter à la surface.

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