Chapitre IV – Le 20 avril approche / Page 8

                         Chapitre IV – Le 20 avril approche

Dans la pénombre de la mansarde, le temps semble hésiter. La bougie vacille, non sous l’effet du vent seulement, mais comme si l’air lui-même refusait d’être témoin. Olivier et Justine se penchent sur le journal de bord. Les pages jaunies chuchotent plus qu’elles ne racontent. Ce ne sont plus des mots : ce sont des aveux différés.

Dehors, Morgat respire mal. La mer n’est pas agitée — elle observe.

Le vent siffle à travers les fissures de la fenêtre, traçant une symphonie inquiète, presque méthodique. Chaque bourrasque semble compter les jours. Les lignes de 1702 s’animent, se superposent au présent, et l’Atlantique redevient ce qu’il n’a jamais cessé d’être : un tribunal sans appel, où le ciel brisé assiste aux verdicts muets.

— Regarde, murmure Olivier.

Son doigt s’arrête sur une phrase déjà lue, déjà comprise — mais jamais acceptée.

La mer prend. Elle rend autrement.

Justine sent le frisson avant même d’en saisir la raison. Ce n’est pas la phrase. C’est l’écho. Elle comprend soudain qu’ils ne sont pas lecteurs, mais héritiers. Chaque page agit comme un miroir : ce qui fut se répète, ce qui fut tu réclame maintenant une voix.

Le pacte n’était pas symbolique.
Il était opérant.

— Tu comprends ce que cela signifie ? demande Olivier en se redressant.

La lumière danse sur son visage, révélant une tension nouvelle, presque ancienne. Justine hoche la tête. Le poids des générations s’abat sur ses épaules avec la précision d’un couperet.

— Oui… mais si le pacte existe encore, alors il y a forcément… des gardiens.

Elle ne prononce pas le mot société. Il n’en a pas besoin.

Un silence épais s’installe. Le bois craque, comme un avertissement. Puis la voix de Sophie — sa propre voix, ailleurs, autrefois — remonte en elle, non comme un souvenir, mais comme une injonction.

Parler. Pour que la dette cesse de circuler.

— Sophie Laroque a tenté de rompre le cycle, reprend Olivier. Ils l’ont laissée parler… parce qu’ils pensaient que personne n’écouterait.

Justine se lève brusquement.

— Alors ils se trompent. Nous devons trouver les noms. Les archives. Les correspondances. Ce 27 avril n’est pas une date. C’est une échéance.

À cet instant précis, un bruit sec retentit.

Pas un pas.
Pas un souffle.
Un déplacement.

Comme si quelque chose, dehors, venait de changer de position.

Olivier se fige. Il lève la main. Le silence devient total. Même la mer semble retenir son souffle.

Puis la voix surgit. Glaciale. Trop proche.

— Olivier… si tu savais comme j’aime Jacques.

Justine blêmit.

La voix ne vient ni de la rue, ni vraiment de la fenêtre. Elle flotte, s’infiltre, se pose. Olivier serre les dents.

— Il te déteste, répond-il calmement. Il cherche sa sœur. Il déteste Sophie Laroque. La bourgeoise de Neuilly. Et ses deux clebs costumés pour le carnaval de Martinique. Ding et Dong.

Un rire étouffé glisse dans l’air. Pas moqueur. Constatant.

— Toujours aussi cruel. C’est pour ça qu’on t’observe.

L’ombre se précise à la fenêtre. Une silhouette sans traits distincts, comme si la nuit refusait de la dessiner complètement.

Justine comprend alors.
Ils ne sont pas menacés.
Ils sont déjà identifiés.

— Où est Solène ? lâche-t-elle.

Un silence. Puis, lentement :

— Anaïs ignore tout d’elle. C’est ce qui la protège… pour l’instant.

La silhouette recule. La nuit se referme. La mer recommence à respirer.

Olivier et Justine restent immobiles. Ils savent désormais que le compte à rebours ne se mesure plus en jours, mais en erreurs possibles.

Le 20 avril approche.

Et cette fois, ce n’est pas la mer qui jugera en premier.