Chapitre II : Maître Sophie Laroque

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Maître Sophie Laroque

Une ombre coupante se glisse dans la lumière froide du matin.
Sophie Laroque — silhouette tendue, teint de cire, regard acéré — fend l’air comme une lame. On dirait qu’elle boit l’énergie du paysage pour mieux y imposer sa loi. Sa mèche soigneusement “désordonnée”, avertissement subtil qu’un carnage mental se prépare, accroche la pâle lueur bretonne et renvoie une froideur qui mord.

Son tailleur sombre n’a rien d’un vêtement : c’est une cuirasse. Une déclaration de guerre.
Chaque pas qu’elle fait résonne trop fort, comme si le sol lui-même accusait réception de son passage. La lande frissonne ; Sophie, elle, ne tremble jamais.

Derrière, Ding et Dong — ses caniches déguisés en aristocrates dégénérés — trottinent avec la docilité d’idiots contents d’être utiles. Deux caricatures vivantes, témoins humides d’un empire de mensonges dont ils ne comprennent rien mais profitent toujours.

Le vent griffe la lande, mais elle traverse tout ça droite comme une divinité rancunière. Dans ses salons, elle décapite la loyauté d’un sourire, assassine une réputation d’un haussement de sourcil. Ses mots, taillés au scalpel, remontent les artères de ceux qui l’écoutent pour mieux aller viser le cœur.

Et pourtant — sous la marbrure du visage — une ombre.
Le passé.
Un spectre accroché à ses épaules comme une bête morte dont elle n’arrive plus à se débarrasser.
Elle repousse machinalement une mèche rebelle, geste sec, presque nerveux : l’aveu involontaire d’un doute.

La mer grise s’étend devant elle. Un miroir sale où ses secrets cherchent encore à se cacher.
Le vent emporte derrière elle des murmures, des noms, des dates, des vérités enterrées.
Mais rien ne quitte vraiment Sophie : tout revient, tout exige, tout brûle.

Et dans le cœur de ce brasier :
27 avril 1965.
Le jour où la surdouée doit disparaître. Vingt ans. La fin d’un cycle. La fin d’une étoile.
La naissance d’autre chose — de pire.

Les archives ont parlé :
Étienne Kraozon. 27 avril 1848.
La date revient, frappe, martèle, s’enroule autour de son esprit comme une corde prête à serrer.

Et puis sa haine.
Sa haine d’acier.

Louis Moreau.
Jacques Lecul.
Ces deux gamins du barreau qui rient trop fort et comprennent trop peu. Nés le même jour, 27 avril 1945.
Ils croient être ses rivaux.
Ils ne sont que des mouches autour d’une flamme.

Demain, elle descendra sur la place de Morgat avec ses talons, ses caniches, et son regard de juge suprême.
Demain, elle parlera.
Et chaque mot sera une balle.
Chaque geste, un poison.
Chaque silence, un cercueil.

Mais à cette pensée, un frisson la traverse — infime, fatal.
Et si ses secrets, ses manœuvres, ses crimes tissés dans l’ombre finissaient par se retourner contre elle ?

La tempête approche.
La dernière.
Celle qui efface les noms, détruit les héritages, ravage les certitudes.
La mort, fidèle comme la mer, patiente.

Sophie marche, les pavés de Morgat sous ses pas, et on dirait qu’elle avance vers son propre jugement.
Elle n’a qu’un seul plan, un seul souhait, un seul instinct :
Que rien ne survive.
Ni vérité, ni traces, ni témoins.
Sauf ses secrets.